lunes, 29 de marzo de 2010

sebastián kirzner

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Casi me mata el ángel de palermo
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Agarrame la mano, me dice
apretame la mano, y me la aprieta
me susurra, yo soy el ángel de palermo
y tengo un chumbo, mirá, fijate...
susurra, soy el ángel de palermo
y tengo un chumbo, fijate, acá.
Y que haces ángel de palermo
si me quieren hacer daño?
Yo saco el chumbo y les tiro,
me dice,
el chumbo que tengo en la bolsita
y te cuido pibe, me dice,
yo te cuido.
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Yo te cuido le dije, yo le dije
el me dijo cuídame, el no se cuida
yo lo cuide, lo hice
le susurro al oído soy ángel de Palermo
agarrame de la mano le digo
y el me la agarra.
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Mi amor, bonita, linda,
flaquita, mi nena, ricura,
dulce, bebe, bebita, locura...
dormís. Sabes porque podes dormir?
Porque te cuida el angelito,
cosita, el angelito de Palermo,
el que te limpia las lagañas
con un chumbo,
el que te mira la estampita del santo
cuando te vas a trabajar a consti.
Pero sabes una cosa?
acá, en mi barrio,
el angelito
te esta cuidando.
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Me niego
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Me niego a escribir poemas del tipo
Paris, y esto es un día del 68´ en el aire,
del 59´ con aguacero, o del 40´ con gentío.
Me niego a situar mi poesía entre preguntas como
¿Qué se ama cuando se ama?
¿Qué habrá sido de Apollinaire?
¿Cómo sostener contra los vidrios a esta guagua?
Me niego rotundamente a rebajar mis poemas
a las palabras
Lagrima, marfil, vientre, aire, muro,
figura, libertad, fulgor y sagrado.
Me niego a decir
“Y tu que volabas libre”, decir
“El curso de las estrellas”
“Soñar con mariposa”
“Sangre en la ventana”
“Más mar que el mar”
“Costillas de reja corazón”
No concibo que se me prologue
con signos públicos como
“Hacer justicia”
“Voz de exilio”
“Relación a la tradición”
“Sintaxis liberada”
“Actitud a lo Rimbaud”
“Practica vivaz”
Solo me limitare a decir
― esto que ―
a preguntar ¿esto?
para prologar que
y a preguntar ¿qué?
al prologar esto.
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Sebastián Kirzner (1985, Buenos Aires)
Es poeta, performer y director de Mirador Literario, Videoteca Literaria Independiente. Cuenta con los poemarios Dirty ganga (Ed. Alambrados, 2008), Levitación y sopor (Ed. Alambrados, 2008) y Axiomas Nocturnos (Ed. Milena Caserola, 2008). Además de los libros Trozos del bloque inicial y La salidera, ambos publicados por la Editorial Milena Caserola en 2009. Alimenta el blog Pincelada de un Globo Rojo

lunes, 22 de marzo de 2010

jorge alfonso

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Qué es
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No es la lluvia
ni la gotera y su chorro de agua
ni el bichicome que se pone debajo
ni el jabón embadurnándolo de limpio
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Es que está cantando
Es que está cantando eso es
es que está cantando eso que es
La Poesía
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2 Horas 2 minutos
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3:36 de la tarde
la voz de mi padre se confunde con los ladridos de los perros
una mosca me chupa el dedo gordo del pie
Silvio Rodríguez canta
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3:37 de la tarde
“canta lindo la mujer esa”, proclama la voz
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Cigarrillo de las 3:38
pensamientos de sangre y muerte
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3:41 de la tarde
mi covacha-horno se enciende
me voy untando con mi propio jugo (transpiración para los simples)
las flores del patio se ríen a todo color
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3:42 de la tarde
el teléfono se volvió mudo
se evalúa otro cigarrillo
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3:43
bis de las 3:36 con mosca caminando por mi rodilla
bis de las 3:38
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3:50
dos niños juegan a tirarse coquitos en la casa de enfrente
el vecino asolea impúdicamente su panza de cerveza
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3:51
Silvio imita al teléfono de las 3:42
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3:59
me solidarizo con la panza del vecino y me voy al bar
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4:55
la cerveza me chantajea y logra que firme el tratado de paz
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5:20
quedan exceptuadas las flores
guerra declarada a las flores
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5:21
queda exceptuado mi padre.
guerra declarada a las flores y a mi padre
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5:36
me voy durmiendo
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5:37
sin novedad en el frente
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Tardes
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tardes de primavera
cielos en tecnicolor y florecitas de treinta pesos
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¿qué andará haciendo tu vagina
en estas tardes aburridas,
aburridas tardes de cartón?
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quizá paseando
(shortcito beige por la rambla
acosado por penes de dieciséis años)
contemplando estúpidamente
otro ocaso derroche de pintura
que no va a explicarnos nada
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estas tardes de primavera
son como caerte de la calesita
y babear, adormilado por musiquitas de feria
y terminar tirado
hundido
asfixiado
explicándole tu bronca a las pulgas
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Posibles hallazgos
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Puede ser esto el amor
una vaga ansiedad en las tripas
las ganas imprecisas de morder el dedo meñique de su pie izquierdo
de perdonar a todos los estúpidos y sus agendas de envenenamiento
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Y también es esto
empezar a tener quien te arrastre cuando estás borracho
empezar a ver maravillas en un plato de arroz quemado
empezar a creer en eso que tarda una hora en vestirse
que tiene siempre sugerencias para todo lo que hagas o imagines hacer
que te abraza y se esconde cuando ve un ratón
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Y vas dudar
recordando el sabor de tanto somnífero con forma de mujer
sin poder clasificarla
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Y vas a saber que el amor es algo eléctrico
dos partes de química y ocho de baba
una ola fluorescente
incontaminada
intoxicante
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El amor es esa mujer que te regala calzoncillos negros
aunque seas tan feo
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Estos poemas pertenecen al poemario Cacareos poéticos y poemas de amor misógino (2ª Ed. de autor, 2007 – Montevideo)
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Jorge Alfonso (1976, Montevideo)
Escritor y poeta. Infrenable cazador de lectores no-lectores; es un artesano del humor. Publicó el tríptico La poesía es una máquina de hacer chorizos (Ed. de autor, 2006) y el poemario Cacareos poéticos y poemas de amor misógino (Ed. de autor, 2007). Su cuento Tras ella figura en la antología El descontento y la promesa, nueva/joven narrativa uruguaya (Ed. Trilce, 2008). También es responsable de Cuentos llenos de abrojos (Fondos Concursables - MEC 2008 / Ed. Trilce) como del tremendo Porrovideo (Estuario editora, 2008 - Casa Editorial HUM, 2009).

lunes, 15 de marzo de 2010

aquiles cristiani


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Poema de terror
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datos del clima y la hora: 0 grado, 2 am.
a la tarde había hecho calor así que sólo tengo puesto un suéter
me froto los brazos, camino a gran velocidad
pateo una botella de coca cola de 600
kouuuun!
se va lejos
la vuelvo a alcanzar, voy a patearla pero ya hice demasiado ruido
sigo caminando
me froto los brazos
escucho: kouuuun!
me vuelvo pero no hay nadie
la botella viene hacia m.
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La inflada
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si te querés hacer el guapo
y querés que parezca verdad
decí que me conoce´s
de siempre.amigo.mio
y que Laurita bluejean te vendió la birra
viví en los tiempos de Ana Carla
al verla, 2000% enhieSto
exclamé: “¿son madre e hija?”
Laurita preguntó "¿por qué?"
sabiendo que mencionaba “lo´ jojo”
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repetida en tres, bordada de flores
ya sin nada eran celestes
pasó una dos noches
Ana Carla
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Aquiles Cristiani (1980, Buenos Aires)
Escritor, poeta y músico. Realiza una columna semanal sobre literatura en el programa Rosa Molesta por FM La Tribu. Participó de la antología de cuento Hablar de mí (Ed. Lengua de trapo, 2009 - Madrid, España). Cuenta con una nouvelle Silvia (Ed. Pánico el pánico, 2010).

lunes, 8 de marzo de 2010

nicolás guglielmetti

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A tu salud
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El peligro
estará
latente
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La fiebre
se te hará
una bola grande
como esta farsa
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Quedate tranquila
que seguirás muriendo
delante de tu cuadro
de vergüenza pensando
en el honor de los marineros
que llegan a ecuador a fundar
un bar e invitan la copa de cada uno
de los descorazonados que la necesitan de verdad
y la sacan de mentirita por el rabillo de las vejigas
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Con la luz del plata diciendote
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que en fin nada cambiara
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todo es
un descenso
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dificultoso
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y constante
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Somos criaturas dejadas
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a la mala del mar
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mientras los señores
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de los tramayos
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impulsan una oda
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a los vientos del norte
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que andan perdidos
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por el golfo
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¿cuàl es?
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Envases con pilas
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y medallones
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gastados de no pertencer
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cansados
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de rozar cuellos
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u oxidarlos hasta
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que algún desprevenido
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de pronto tal vez nada
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pequeñas
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y aceradas bolas
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facilitando el andamiaje
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pibes lanzados
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a la aventura
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de una calle empinada
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con las rodillas vírgenes
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¿quién tiraba
de ese carrito
a tracción?
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desgastadas
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y hemolíticas perlas
de naftalina que bajan
de la cirrosis o la sífilis
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cosas dejadas así
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cosas
que van a ir
a parar a los caños
como nosotros
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como cada mañana
donde es tan tarde
que el día nos madruga
.
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tenias los ojos del soldador
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tenias la facilidad
de pasar del me al nos
sin musitar ni soltarnos la mano
.
deshacernos contra
el grueso de los revoques
desfondar nos
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eso
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¿El sensual
abandono
viste?
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Como sen
tirque te han
puesto
en venta
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Para decir
que era fácil
y no te diste
cuenta
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tarde
noche
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con el diario
del lunes
es fácil
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leer y releer
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las necrológicas
buscar un rubro
donde clasificar
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la desilusión de pasado
.
el domingo
.
eso
seguir
traccionara
latido
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bomba y bomba
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mazacotes de carne
dispuestos a empaquetar
encerrarse en gimnasios
y habitáculos
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llevar impuestos
pasear perros
del tamaño
de un puño
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mirar a minas
que tienen el afán
de meterse cosas
y sacar culos derechitos
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el octanaje
de la civilización
descascarándose
entre los afiches
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el puesto
de panchos
de tito rodeado
de tocayos
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la parejita
despareja
chapando
frente al cartel
de la propaganda
de autos para narigones
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la derogación de la ley del embudo referida
en el lugar donde desaparecieron los pibes
que se juntaban a fumar y creían en las palabras
y murieron de espaldas sin poder decir nada
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¿como llegamos a esto?
¿como llegamos al principio
del chorro de la arcada
como recomponemos
este vacío con el cual
fuimos envasados?
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¿esto era ?
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el rey leyendo
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algunos se ríen de antemano
algunos presencian
algunos se ausentan
y dudan de su disponibilidad
en el siguiente cuarto intermedio
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Ese era el fin
que cantaba charly
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El que copiaba fito
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El que lleve hasta
las doscientas
de un paraje alejado
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No vales la pena
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No vales
toda esta alegría
Que se me abarrota
en los nudillos
estallando sonrisas
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ayer
bajaron
el comedor
de don aedo
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Somos demasiado poco
en medio de esta nada
que lo cubre todo
y se abandona
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Fijate como le crece
el pelo a la nada
las uñas
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Las lagañas del lector
ideal que imaginaste
en babydol y una vez
que lo tenias ahí
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falla
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Se cansó
de imaginarte
en la penumbra
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genio
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Se cansó
de dejarse traer
por el perdido
que amaina en la manga
y va por una gancia
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al bar religión para pensar
en cada una de las que podían haber sido
de no haber tenido un mar o una botella o
esta puta ciudad de whiskys con soles
y señales latentes
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Acá tienen mis ojos
Acá tienen mis poemas
Allá está tu sabana
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petrificándose en la corrosión
de dos que no se conocen ni conocerán jamás
porque así
de nunca
puede
decirse
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esto
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Nicolás Guglielmetti (1981, Bahía Blanca)
Es editor del Supl. Cultural Nexo ( del periódico Ático de Bahía Blanca). Años anteriores, participó del proyecto bahiense Vox Ruta 33 para jovenes escritores y del Calendario Poético 2008 (Hemisferio Derecho). Está incluido en algunas antologías de Bs. As. Esto no es una revista literaria editó en 2009 la plaqueta Cesar Palace y el poema A tu salud formará parte de la antologia de poesía bahiense Mas vale cinco volando, que publicará proximamente Ediciones De La Calle. Para más escritos de este genial poeta pueden recurrir al blog Múltiplos de yo

lunes, 1 de marzo de 2010

dr. flavio falesquini

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La planta en casa me asesina
................cuatro violetas del cielo se hacen turquesa
....y la vecina........en pleno auge
............................irrumpe con su liberación sexual
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Tienen miedo los hongos
.................y las angilas de la pileta
........aun no huyen del estridente grito...del mundial
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Mamá cerró con llave fuerte
........y el broche quedó colgando en la terraza
las sombras lo agrietan todo
...............y lentamente
...............descuartizan mi cuerpo bajo la radio ancestral*
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......................alguien dijo una vez
...............................que los caracoles marinos
......................son la parte visible de una brochette de palabras
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......................oriundos del viejo mundo
.................................libros antiguos que ya nadie lee*
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Calamar
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I.
El ojo del calamar gigante
........era el más grande de todos los ojos
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Era azulado y negro por dentro
..............suspendido
..............sobre carne rojiza
y abrazado por un olor pestilente
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II.
Han rogado los hombres
.....que se tratase de un macho
pero la falta de hilo bajo el brazo
...............fue un triunfo a la maternidad
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III.
A pesar del machismo la suspenden
..............a la calamar gigante congelada
bajo sus tentáculos reaparecen
...........los flotadores que la cuidan
de una posible rajadura...accidental
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IV.
El animal marino examinado
...........por dentro y por fuera
...............................la cría está muerta
los científicos no aguantan y se cubren
.................con un pañuelo de seda la nariz
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V.
Dos tentáculos monstruosos por la noche
..................me cubren de un sudor congelado
creo haber encontrado la forma
.............de vagar por el ancho mar
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*Pertenecen al poemario Vayanse a la re mil puta madre que los parió... (1982, inédito)
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Dr. Flavio Falesquini (1945, Chascomús)
Pésimo abogado; yerno del emblemático Abuelo Pedro (de quien nadie tiene registro). En el verano de 1980 mandó a la cárcel —sin escalas— a su cliente por padecimientos de un fuerte dolor de cabeza frente al jurado. Desastrozo en la cocina; es el peor amigo del perro. De su autoría no se pueden conseguir los poemarios, Vayanse a la re mil puta madre que los parió... (1982, inédito) y El caso del Abuelo Pedro (1988, inédito).